Il est un son un peu étouffé, désespérément régulier, tout de tristesse, et qui m’obsède chaque soir depuis novembre de l’année dernière.

Un air ni très vieux, ni languissant et funèbre, ni le petit bruit de l’œuf dur cassé sur un comptoir d’étain.

Il évoque certes un autre temps, mais qu’aucun ne souhaite revivre, et la faim, mais de celle qui voisine avec la peur de mourir.

Chaque jour que Dieu fait, il se rappelle à moi, quelle que soit l’heure de la journée.

Il choisit cependant, et de préférence, la tranquillité vespérale, quand après l’agitation de la journée, le regard se perd aisément sur d’insignifiants détails de la maison, du paysage, vous rendant hermétique à toute discussion, au grand désespoir du conjoint…

Ou bien simplement la banalité d'une douche, cette sorte d’averse tropicale bienfaisante, moment privilégié de détente et d’abandon.

Mains sur le visage, comme détaché enfin de mes combats de la journée, je repousse instinctivement mes cheveux en arrière et j’y pense.

Ce son tragique, ce tintement funèbre, devrait déchirer tout autant l’âme et le tympan des puissants, des trafiquants, au moment précis où ils s’apprêtent à prendre leur funeste décision, ou conclure leur odieux contrat,

Cette plainte continue, sans nationalité, sans frontières, devrait les hanter au point de les rendre fous, et de les obliger à quitter sur le champ leur trône et leurs sièges sociaux ultra-modernes !

Qu'ils connaissent à leur tour cette angoisse, éprouvent cet incommensurable sentiment d’absurdité et de révolte, en imaginant devoir porter à vie une plaie douloureuse au creux de l’oreille, toutes les années d’un deuil ininterrompu, pour chaque être humain immolé au nom des guerres justes.

« Si le glas sonnait une minute par homme tombé à Verdun, il sonnerait jour et nuit pendant quatre mois »