Avertissement:

Ce petit texte, certes à tiroirs, reste commode à lire.

Il relate la rencontre partiellement imaginaire avec une figure qui, peu ou prou a le vent en poupe ( et qui finira d'ailleurs par un dernier tangage à Bari).

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L'autre fois, j'ai bandé à Valon-pont-d'Arc

Et tiré une "flèche" qui répondait au doux prénom d'Irène

Irène du Mississippi

Ancienne communiante très nature, elle me faisait la roue à aube du matin au soir

Du coup...Pan ! Dans l'étang ou plutôt derrière

Car quoi ?

Tous mes moments de chaud lapin chasse-heures ne sont pas glorieux

Au pays du vermeil, le dupeur de gazelles se doit d'être à l'heure

L'heure monseigneur

Des anneaux à offrir pour quitter le terrier 

Et trotte vers la « Century Fox »

- Arrête ton char !

Charles tonne, il est le mari d'Irène

Du Mississippi certes, mais dure comme une benne

L'or dure mais aussi basculants que furent nos ébats

Je fus recyclé, et nos très hauts ébats avec, dans un enclos

Une vraie mise en boite !

Depuis je songe au dormeur du val

Arc-boutant des voûtes du ciel 

Raide après la débandade de son armée

Mais pour l'Eternité

De quoi faire rêver Irène...

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Je dédie cette absurde et piquante histoire de flèche à  Bobby Lapointe.  

Par voie de conséquence, je la dédie aussi à Blanche de Castille et Louis Aragon. 

De très hauts personnages qui mériteraient de trôner dans la galerie des glaces, glaces qui ne sont par ailleurs ni de citron, ni de vanille.